Ahora me da por sentarme a esperar a que no llegues.

Y de repente me dieron ganas de equivocarme. Y marqué tu número otra vez.

No me sueltes. Aunque el viento te pida lo contrario. Dile que soy parte de tu mundo. Sospechará que estas mintiendo. Júrale que no.

Yo sé lo que se siente enamorarte perdidamente de la nada. Los insípidos besos del vacío. Las huecas promesas de un futuro sin color...

Tú eres doscientas flores sin clasificación.

Búsquese muy adentro de usted, y encuéntrese. De inmediato muéstrese, y presúmale al mundo lo hermosa que es.

No eres mía. Eres del viento. Pero al viento le gusta soplar hacia mí.

Morirme de muerte, jamás. Dicen que duele. Dicen que cansa. Dicen que olvidas.

Seamos niños por las noches, para asustarnos con monstruos menos reales.

A veces son sólo tus ojos. A veces es siempre tu voz.

A veces me llamas por nombres que sólo en sueños entiendo.

No me busques entre tus ruinas.

Ya no estoy ahí.

Ella nunca quiso ser inspiración. Pero volaba.

De la vez que me recorrió tu lengua la vida.

Tu respiración siempre fue la música que me obligaba a cerrar los ojos. Lo recuerdo ahora, que me has dejado solo. Ahora que amanece.

Ella es esa hermosa pieza del rompecabezas tridimensional del que te hablé.

Déjala llorar. Ella es el manantial.

A veces escribimos solamente para ti.

Hay mujeres que se encuentran a sí mismas cuando dejan de mirar el cielo.

A veces la pesadilla regresa, pero se disfraza de sueño erótico.